«دي مش كورة.. دي مزيكا!» – أخبار السعودية – ن والقلم

إذا لم تكن لديك لغة مفعمة بكرة القدم فليس بالضرورة أن تقرأ عنها، وإذا لم تجد كاتبا يشبه تفاصيل الموسيقى ولون البياض وبزوغ الفجر وتباشير النهار، تفاؤليا مبتهجا يسكن وجدانك كما تسكن لعبتك ومزحتك وضحكتك، فمن حقك أن تتجاوز الصفحة وتقفز إلى ما بعدها. فخلاصة المباريات قليل من الكلام وكثير من الدهشة، وخلاصة الكتابات كثير من الأفكار والحقائق وكثير من الدهشة.

نحن حين نجد أنفسنا مرغمين على إعادة العلاقة بكرة القدم في كل أسبوع رغم خسائر فريقنا المتوالية وتعثراته فإننا نفعل بأنفسنا مثلما فعلت اللعبة من خلال تدوير نفسها وأساليبها، نخادع أنفسنا أحيانا بأن العيب في اللاعبين أو المدرب أو المزاج العام ثم ننصت من جديد علها تذهب إلى الأفضل ونواصل معها مشاهدها. لسنا مديرين ماليين ولا رؤساء ولا رجال مال وأعمال ولم نتخصص في علم الإدارة أو اقتصاديات السوق.

نحن نكتب بلغة تحمل في كنفها رائحة الطين والعشب وصوت ملعب الحارة ونبض القلب.

نكتب على طريقة مشاوير الأصدقاء وتبادل الأرقام وبناء صداقات جديدة بل أكثر من ذلك ربما فحتى في لحظات خسارتها لا تفوتنا حالات «الهلع» ونوبات «الصرع» لدرجة أننا نسمع في بعض نتائجها بكاء الأطفال ثم يطيب لنا أن نفتح لهم نوافذ من الخيال لأن القادم أجمل كون لعبتهم قيمة مضافة إلى حياتهم وكرة القدم «أم الخيال» و«أم الجمال».

قد تبدو بعض الصور مجنونة لكنها ليست أغرب من كرة القدم نفسها. هل رأيتم رونالدينهو حين يراوغ؟ كأن السامبا سبقت خطوته بثانية. وهل رأيتم مارادونا حين يستدرج المدافع إلى اتجاه ثم يتركه هناك؟ إنها رقصة تانجو تنتهي بحركة صغيرة في اللحظة المناسبة. وميسي يستطيع أن يوقف الزمن بلمسة، بينما يحول كريستيانو ارتقاءه في الهواء إلى خاتمة موسيقية صاخبة كأنما أسقط القلاع بضربة واحدة.

قال أسطورة الكرة الألمانية فرانز بيكنباور عن النجم البرازيلي روبرتو ريفيلينو «لم يكن لاعب كرة قدم، بل كان فنانا وساحرا». ثم علق المدرب الأرجنتيني سيزار مينوتي قائلا «إن كرة القدم مثل الموسيقى، لها وقفاتها وأوقاتها، وأحيانا يجب أن تسرع وأحيانا أن تمشي، لكن لا يجوز أن تتوقف عن التفكير».

إننا إذا لم نسمع صوت كرة القدم في نغمة أو رقصة أو جملة موسيقية فهل تذكرون معي اليوم الذي رقص فيه الأسد العجوز روجيه ميلا في مونديال إيطاليا 1990؟ إذا لم تمر علينا مثل هذه اللحظات فإننا لا نشاهد كرة القدم التي نعرفها ونحبها بل مجموعة متخشبة تدعي أنها تلعب وإن كانت بالفعل تلعب بالملايين.

أنت إذا تعمقت معي فيما أقول فهذا شأنك ولست مجبرا على إثبات أن كرة القدم ولدت من الموسيقى بل أبحث معكم كيف التقت الموسيقى وكرة القدم في الإيقاع والجسد والتوقيت والخيال والهوية الجماعية، وكيف أثرت كل منهما في تجربة الآخر. فالموسيقى والرقص هما أكثر الفنون التي تستعين بها كرة القدم حين تقدم نفسها باعتبارها فرجة جمالية للسامبا والتانجو، حتى إن الإسبان ضربوا الأرض بكعبي الفلامنكو. وفي المدرسة الألمانية نجد العديد من المباريات تشبه سيمفونية لبيتهوفن أو فوغا يوهان سباستيان باخ فلكل نغمة منطقة من الملعب حيث تتداخل الأصوات وتتوزع الأدوار دون أن يفقد كل عازف شخصيته كما هو حال الكاتب المبدع أو المعلق المتجدد الذي يلجأ لتفسير اللعبة باستمرار عبر الاستعارات المستمدة من الفنون.

إن مفهوم الأسلوب في كرة القدم هو في الأصل مفهوم فني يمثل عنصرا جوهريا ويكفي أن نشاهد بضع دقائق من المباراة أو بعض الفواصل الفردية للاعب ما فنتعرف على خطه الخاص وبصمته الشخصية الأدائية. ولست بعيدا عما كتبه عازف البيانو الشهير جاك ساغو ذات مرة في مقال بعنوان «الفن يخصب كرة القدم» ذكر فيه أن لكل لاعب كرة قدم أسلوبا شخصيا يشبه بصمة المؤلف الموسيقية يجعلنا نتعرف من خلالها على اللاعب ونميزه عن غيره ثم ينتقل إلى لغة الموسيقى داخل المباراة.

فيصف تسارع الكرة وتباطؤها نوعا من الإيقاع وفيها توقف واندفاع ويرفض حصر البرازيل في السامبا والأرجنتين في التانجو وألمانيا في الإيقاع العسكري؛ لأن أساليب المنتخبات تطورت وتداخلت وهو ما قلته سلفا أن طرائق اللعبة أعادت تدوير نفسها وفق لغة العصر ثم يقول إن التنظيم ضروري لكنه لا يغني عن الخيال والارتجال. فمؤخرا في ألمانيا وعبر الإذاعة أعادوا «سيمفونية القدر الحسم تحت الأضواء الكاشفة» في هذا العمل يعلق المذيع الرياضي الشهير غونتر كوخ على السيمفونية الخامسة لبيتهوفن كما لو كانت مباراة كرة قدم حقيقية.

وينسب إلى سقراط البرازيل قوله «نحن نلعب كرة القدم حتى لا ينسانا الناس»، ربما عرف أن الذاكرة لا تحفظ اللاعبين التقليديين المرتعشين الخائفين الذين يركضون من أجل البقاء بل يقصد قلة من اللاعبين الذين سمعت منهم ذات يوم لحنا لا يشبه سواه.

في كثير من المرات أجد نفسي قريبا من الأكاديميات التجارية المنتشرة في كل مكان كأنها مراكب فضائية ستقودهم إلى عالم الأموال وأرى الأطفال مع آبائهم يدلفون إليها تحف بهم العاطفة والحلم والأمنيات ثم يدفعون رسوم الاشتراك لموظف الاستقبال في انتظار استكمال مشروع المتحولين من مجرد أطفال يداعبون الكرة لتفريغ شحنات توحدهم في البيت إلى ميسي ومارادونا ويامين لامال رغم أنه يكفينا منهم الثنيان ومحيسن وسالم الدوسري، وفي المقابل أفتش في هذه الأكاديميات عن بروشتش وعن بوبي تشارلتون وعن فيرغسون وعن آرسين فينغر فلا أجد.

أبحث عن عين رأت في ماجد عبدالله ما لم يره الآخرون وعن الذي جعل من مدرسته الكروية طريقا لاكتشاف ديفيد بيكهام، وعن الذي آمن بأطفال مانشستر يونايتد حتى أصبحوا جيل 1992، وعن الذي وجد في فتى اسمه سيسك فابريغاس لاعبا يستحق أن يمنحه مفاتيح خط الوسط وهو لم يغادر سنوات مراهقته.

ثم أقول آه من سن المراهقة الذي تنفصل فيه الحياة بين ما قبلها وما بعدها، فالطفل الذي دلف إلى الأكاديمية ممسكا بيد والده هو ذاته الطفل الذي ترك كل شيء خلفه بمن فيهم والده وانتهت طفولته هناك ثم يشعرك والده بأن مدرب الأكاديمية فاشل لأنه لم يجد في ابنه موهبة.

الحقيقة أحزن كثيرا وأنا أرى أن حياة الأطفال تبنى خارج المدرسة وتتشكل طموحاتهم في أماكن أخرى في حين يمكن للأكاديميات أن تكون جزءا من التعليم والتفكير والنضج، ومدرسو التربية الرياضية فريق من الكوادر المتفوقة دون الحاجة لخلق حلم في وقت مبكر ودون مراعاة الخيارات المتوفرة.

ثم أعود إلى ما كنا عليه في الحي الذي نسكنه والملعب من حولنا حتى ليخيل إلينا أننا نسكن ملعبا يحيط به الحي وفي أمسيات «الأزيب» تلك الهبوب الجنوبية كانت تسكننا أصوات «مواطير» البساتين ولتلك المولدات نغمات تشبه شهقة الحياة خاصة حين تتقاطع أصواتها في أسماعنا فنجدها أجمل من سيمفونية وأحلى من معزوفة.

ننام على إيقاعها ثم نصحو فنقلدها نضرب الكرة برؤوسنا نحو الجدار المقابل نسرع الضربات أو نخفض إيقاعها كذلك بأقدامنا ونعتبر الجدار جزءا من الملعب أو اللعبة ونسميها «لعبة جدارية» تماشيا مع صوت بات ليلته في رؤوسنا فلم نكن نعرف أسماء النوتات ولا عدد السيمفونيات التي ألفها بيتهوفن لكننا كنا نعرف كيف نؤلف موسيقانا من كرة وجدار وماطور بستان على إيقاع الحب والشوق واللهفة والغزل فليس أغلى من لعبتنا غير شغف حبها الغاوي في كثير من الأحيان حتى يعلق موزارت وبيتهوفن على بيانو شوبان قائلين بملء السمع والبصر: «دي مش كورة دي مزيكا».

لهذا أعود كلما ضجت الشاشات بالأرقام والتحليل والأسبقية والقياسية والكلمات الفارغة من الزمن ومن المشهد ومن الروح والوصف الجاف الناشف اليابس لحالة من التوحد متسائلا فيها كيف أقنع هذا الجمهور الكبير العريض أن لعبتكم ليست سوى أغنية أو موسيقى، لها قصص وحكايات، لها لوحات ورسومات، لها عالم مواز غير هذا العالم الذي نعيشه، عالم معجون بالطفولة والبهاء والبراءة والشقاوة أيضا ثم في كل مرة أجد صوتي لا يتجاوز محيطي.

If you do not have a language filled with football, it is not necessary for you to read about it. And if you do not find a writer who resembles the details of music, the color of white, the dawn, and the first light of day, someone optimistic and joyful who resides in your soul just as your game, your joke, and your laughter do, then you have the right to skip the page and jump to the next one. The essence of matches is a little talk and a lot of amazement, and the essence of writings is many ideas and facts and a lot of amazement.

When we find ourselves compelled to reconnect with football every week despite our team’s ongoing losses and setbacks, we do to ourselves what the game has done by reinventing itself and its methods. Sometimes we deceive ourselves into thinking the fault lies with the players, the coach, or the general mood, and then we listen again, hoping it will get better, and we continue watching its scenes. We are not financial managers, nor presidents, nor businessmen, and we have not specialized in management science or market economics.

We write in a language that carries the scent of clay and grass, the sound of the neighborhood stadium, and the heartbeat.

We write in the manner of friends’ outings, exchanging numbers, and building new friendships. More than that, perhaps, even in moments of its losses, we do not miss the states of “panic” and “seizures” to the extent that we hear in some of its results the cries of children, and then we find it pleasing to open windows of imagination for them because what lies ahead is more beautiful, as their game adds value to their lives, and football is the “mother of imagination” and the “mother of beauty.”

Some images may seem crazy, but they are not stranger than football itself. Have you seen Ronaldinho when he dribbles? It’s as if samba preceded his step by a second. And have you seen Maradona when he lures the defender in one direction and then leaves him there? It’s a tango dance that ends with a small movement at the right moment. Messi can stop time with a touch, while Cristiano turns his leap in the air into a loud musical finale as if he has brought down castles with a single blow.

The German football legend Franz Beckenbauer said about the Brazilian star Roberto Rivellino, “He was not a football player; he was an artist and a magician.” Then the Argentine coach César Menotti commented, “Football is like music; it has its pauses and its times. Sometimes you have to speed up, and sometimes you have to walk, but you must never stop thinking.”

If we do not hear the sound of football in a tune, a dance, or a musical phrase, do you remember the day when the old lion Roger Milla danced at the 1990 World Cup in Italy? If we do not experience such moments, then we are not watching the football we know and love, but a stiff group pretending to play, even if they are indeed playing for millions.

If you delve deeply into what I say, that is your concern, and you are not obliged to prove that football was born from music. Rather, I seek with you how music and football meet in rhythm, body, timing, imagination, and collective identity, and how each has influenced the experience of the other. Music and dance are the arts that football relies on when presenting itself as an aesthetic spectacle of samba and tango, to the extent that the Spaniards stomped the ground with the heels of flamenco. In the German school, we find many matches resembling a symphony by Beethoven or a fugue by Johann Sebastian Bach, as each note corresponds to an area of the pitch where sounds intertwine and roles are distributed without losing each player’s unique character, just as is the case with the creative writer or the renewed commentator who continuously resorts to interpreting the game through metaphors drawn from the arts.

The concept of style in football is essentially an artistic concept that represents an essential element. It is enough to watch a few minutes of a match or some individual intervals of a player to recognize their unique line and personal performance signature. I am not far from what the famous pianist Jacques Sago once wrote in an article titled “Art Enriches Football,” in which he mentioned that every football player has a personal style resembling a musical author’s fingerprint that allows us to recognize and distinguish the player from others, then he transitions to the language of music within the match.

He describes the acceleration and deceleration of the ball as a type of rhythm, with pauses and rushes, and he rejects confining Brazil to samba, Argentina to tango, and Germany to military rhythm; because the styles of the national teams have evolved and intertwined. This is what I mentioned earlier, that the methods of the game have reinvented themselves according to the language of the era. He then states that organization is necessary, but it does not replace imagination and improvisation. Recently, in Germany, through the radio, they replayed “The Symphony of Fate under the Floodlights,” in which the famous sports commentator Günter Koch comments on Beethoven’s Fifth Symphony as if it were a real football match.

Socrates of Brazil is quoted as saying, “We play football so that people do not forget us.” Perhaps he knew that memory does not retain traditional, trembling, fearful players who run for survival, but rather refers to a few players from whom I once heard a melody unlike any other.

Many times, I find myself close to the commercial academies scattered everywhere as if they are spacecraft leading them to a world of money. I see children with their parents entering them, filled with emotion, dreams, and wishes, then they pay subscription fees to the receptionist while waiting to complete the project of transforming from mere children who play with the ball to Messi, Maradona, and Yamin Lamal, even though we are content with the likes of Al-Thunayyan, Muhaysin, and Salem Al-Dosari. Meanwhile, I search in these academies for the likes of Brostch, Bobby Charlton, Ferguson, and Arsène Wenger, but I find none.

I look for an eye that saw in Majed Abdullah what others did not see, and for the one who made his football school a path to discovering David Beckham, and for the one who believed in the children of Manchester United until they became the 1992 generation, and for the one who found in a boy named Cesc Fàbregas a player worthy of being given the keys to the midfield while he had not yet left his teenage years.

Then I say, oh, the age of adolescence, in which life separates between what came before and what comes after. The child who entered the academy holding his father’s hand is the same child who left everything behind, including his father, and his childhood ended there. Then his father makes him feel that the academy coach is a failure because he did not find talent in his son.

The truth is, I feel very sad when I see that children’s lives are built outside of school, and their ambitions are shaped in other places, while academies could be part of education, thinking, and maturity. Physical education teachers are a team of outstanding professionals without the need to create a dream too early and without considering the available options.

Then I return to what we had in the neighborhood where we live and the field around us, to the extent that it seems to us that we live in a stadium surrounded by the neighborhood. In those evenings of “Al-Azeeb,” those southern breezes filled us with the sounds of the “motors” of the orchards, and those generators had melodies resembling the gasp of life, especially when their sounds intersected in our ears, making them more beautiful than a symphony and sweeter than a melody.

We sleep to its rhythm and then wake up to imitate it, hitting the ball with our heads towards the opposite wall, speeding up the strikes or lowering their rhythm with our feet, considering the wall part of the pitch or the game, and we call it a “wall game” in line with the sound that had settled in our heads that night. We did not know the names of the notes or the number of symphonies composed by Beethoven, but we knew how to compose our music from a ball, a wall, and an orchard motor to the rhythm of love, longing, eagerness, and flirtation. Nothing is more precious than our game except for the passion of its love, which often leads Mozart and Beethoven to comment on Chopin’s piano, saying with all their might: “This is not football; this is music.”

That is why I return whenever the screens are filled with numbers, analysis, precedence, records, and empty words devoid of time, scene, spirit, and the dry, parched description of a state of autism, questioning how to convince this large audience that your game is nothing but a song or music, with stories and tales, with paintings and drawings, with a parallel world different from this world we live in, a world mixed with childhood, splendor, innocence, and mischief. Then, each time, I find my voice does not go beyond my surroundings.